Paisajes internos

Me acerqué a la orilla a beber el champán de aquellas olas a pequeños sorbos. Era el mar un terreno perfumado, rizado de surcos temblorosos, que parpadeaban levemente entre azahares dorados, enredados en la tarde.

Asomaban pequeñas islas por entre el espejo de las aguas como si fuesen enormes cetáceos encallados cerca de la playa. Y en lo alto había un mar de algodones diversos, unos vestidos de pureza, recién lavados, y otros mancillados de parduzcas oscuridades. 

Me acerqué, sí,  a la orilla a beber champán. Puede que me embriagara un poco.

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Soñé, y era invierno, y era un día languideciendo. Había olas, un sol mortecino pugnando entre nubes para exhibir sus hebras de luz, que se reflejaban en el espejo húmedo de la arena... Y soledad. Había soledad de clepsidra eterna en la arena, en las hebras de luz, en las nubes, en las olas, en la tarde, en el invierno. En mi sueño.

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Abrí los ojos, y era también invierno, y era de nuevo una tarde varada en el tiempo. El cascarón ocre de una casa se alzaba, silencioso y somnoliento, sobre aguas mansas, vestidas de malvas de suavidad sedosa. Y había un cielo, también remansado y pintado de lavandas finas, en el que aleteaban gaviotas ociosas, arañando muy levemente el aire.

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