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Orihuela, Alicante, Spain

23.4.15

Allí habitábamos




Joaquín Marín



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Sureste



Y yo qué sé qué es la lluvia. Interrogo a los cielos y sus respuestas son silencios de fuego, invariables. Hurgo en la nube y sólo hay aullido mudo, ceniza y desesperanza, vagas letras escritas en las dunas resecas de su útero.

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Espigas





Sé que a veces te cansas de ser bella, relámpago hermoso, oscuro objeto del deseo. Te cansas de provocar fuegos, de agrietar rocas, de escudarte ante el vendaval de las fieras...
Y prefieres esconder la morenía de tu cuerpo lejos, a tres cervezas de la ciudad, en una bahía secreta, donde poder sólo sentir el beso de seda casta de las brisas marinas, donde en lugar de dedos y garras nacen altas espigas, donde la soledad no es lágrima, ni pluma extensa empapada en vacío. 
Y te haces leve fulgor de mujer sin recelo, y te haces lluvia naciente que sube hasta la cordillera en busca de otras auroras. Y, renacida, sabes que puedes amar, que algún día serás río, y tus aguas buscarán sin recelo las orillas, los azudes, las riberas, y descenderán confiadas hacia el mar, que es el vivir...

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Nostalgia de la mar




Me contabas que las sirenas de la mar paseaban de madrugada por la playa, cuando las olas se marchaban bajo la dureza plateada de la luna. Sirenas vírgenes, que anudaban sus besos a tu boca y libaban la humedad de tus labios, hasta resecar tu sangre. Sé que me mentías, pero como yo siempre tuve nostalgia de la mar y de los besos que resecan, me adormecía serenamente sobre tu hombro escuchando tus falsos cantos de sirena.


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Llamas






Mirábamos arder la vida entre helechos de caricias, gargantas de miel espesa, zumos de sueños realizables y estrellas como chispas de sonrisa alegre... No sospechábamos que tras las llamas habitaban los corazones zozobrados, el tacto derramado sobre el hogar, hecho ceniza. Y que en el humo, enredados, también escapaban los besos hacia la lejanía, como si nunca se hubiesen dado.

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